Faz frio, que é meu tempo melhor, meu fundo melhor de cinza em vez de azul. Celebro minhas cores molhadas e sonhos antigos visitam minha memória já desabitada de sonhos. Tenho um cansaço que é novo, é um cansaço outro. Nada em mim vocifera, neste tempo de barulho de gotas, todo sentimento é sussurro.